Les regalo..

..estas imágenes que son lo que me quedó del omnipresente bicentenario. Las pueden usar como fondo de pantalla, quedan futurales. O como más les guste. Y pido disculpas por la ausencia. Viajes. Entre ida y vuelta bloggearé.

Las subí grandes pero si quedan chiquitas me piden el original y se los mando por mail.

Colección otoño 2010

guardo evidencias del otoño
las despliego en casa
el texto de hoy es el que se ve.

Dos de oro

El puesto del gato en el cosmos

Uno siempre se equivoca cuando habla del gato.
Se le ocurre por ejemplo que junto a la ventana
el gato se ha planteado en el fondo de los ojos
un posible fracaso en la noche cercana.
Pero el gato no tiene un porvenir que lo limite.
A uno se le ocurre que medita, espera o mira algo
y el gato ni siquiera siente al gato que hay en él.
¿Cómo admitir detrás del movimiento de la cola,
una motivación, un juicio o un conocimiento?
El gato es un acto gratuito del gato.
El que aventure una definición debería
proponer sucesivas negaciones al engaño del gato.
Porque el gato, por lo menos el gato de la casa,
particular, privado e individuo hasta las uñas,
comprometido como está
al vicio de nuestro pensamiento,
ni siquiera es un gato, estrictamente hablando


Joaquín Gianuzzi. De Obra poética. Emecé (2000).

Foto de RATITA por A.

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LMGB

El sábado me reuní con mis ex compañeros del secundario. Fue almorzar y pasar el día, éramos unos cuarenta. Mi primer encuentro con ellos desde los días de cursado fue el año pasado, el impacto no me dejó reflexionar sobre una cuestión de fondo.

Para la mayoría de la gente reencontrarse con los del secundario es revivir anécdotas con compañeros, profesores, celadores, etc. Es juntarse -con varios años más- y repasar esas etapas de la niñez/adolescencia con cariño, el tiempo pone distancia y cubre los baches. Así me pasó con el primario.

Pero mis compañeros y yo cursamos en un liceo militar. Y entramos en el 78, pleno proceso. Eso hizo que durante mucho tiempo hubiera una gran resistencia -me incluyo- a reuniones. Sobra decir que esos años fueron duros y cualquiera aconsejaría no volver la vista atrás. Lo reviso y pienso que el compañerismo fue lo que nos salvó. Porque veníamos de distintos lugares pero estábamos ahí padeciendo lo mismo, viviendo con los mismos miedos, aliándonos tácitamente.

En la mesa del sábado, mientras comíamos, las voces comenzaron a cobrar intensidad, crecieron las carcajadas, alguien parodió una marcha y todos lo seguimos, las fotos fueron excusa para montoneras y corridas, y hasta volaron unos hielitos (porque ya habían retirado los panes). Alguien hizo llover soda.

Pienso: podíamos olvidar esa parte de nuestros años jóvenes, pero elegimos salvar lo mínimo salvable, porque supongo que en algún lado sentimos que no fue culpa nuestra que nos tocara eso. Y que los adultos que hoy somos necesitamos abrirle una puerta a los rapaditos asustados que alguna vez fuimos. Aunque sea por un rato.

En la foto, recorriendo las actuales instalaciones. Ahora es mixto!
LMGB: Liceo Militar Gral Belgrano.

Poetas y urbanistas

En este barrio que cruzo para ir al trabajo existen poetas y urbanistas.

Poetas con tendencias escatológicas




y otros que han hallado musicalidad para los nombres carentes de exornación.



Pero mis favoritos son unos genios anónimos del urbanismo vanguardista, resueltos a abolir las distancias.

Asincronía

Domingo. Hace varios días que no vemos el sol. Voy al parque cerca de casa aprovechando su retorno y que mi gripe mejoró. Prefiero el mediodía, cuando la gente se va a comer y queda casi abandonado. A la sombra está fresco, y al sol quema. El clima está hecho mierda. Elijo sol. Elijo una vista privilegiada que muestra el parque y la ciudad. Leo y cada tanto repaso el cuadro que componen edificios nubes y cielo. Ahí abajo hay una pista de skate. Ruidos de tablas y niños. Hay mini-bicis también. Mientras leo escucho los sonidos de la pista: nítidos, precisos. Detengo lectura para atender a las acrobacias y me invaden cantos de pájaro, distintos tipos, se los oye muy animados. Están sobre unos eucaliptos, hurgo con la vista entre las ramas en lo alto, del interior de un auto estacionado me llegan los acordes de un tango.

Guardo el libro y cierro los ojos.

Locura

Mirabeau que se había hecho famoso entre los médicos y los estudiantes de medicina del Hôtel-Dieu gracias a una cualidad especial: a cambio de una taza de café estaba siempre dispuesto a copular en la mesa de disección con cualquier cadáver de mujer. (¿Es más loco, o menos loco, por lo de la taza de café?). Un día, sin embargo, Mirabeau demostró que era un cobarde: Flaubert cuenta que no fue capaz de cumplir su promesa la vez que tuvo que hacerlo con el cadáver de una mujer guillotinada. Es de suponer que le ofrecieron dos tazas de café, un poco más de azúcar, hasta un trago de cognac, digo yo. (¿Demuestra esto que estaba más cuerdo, o más loco? Me refiero a su necesidad de una cara por mucho que esa cara estuviese muerta.)

Julian Barnes. El loro de Flaubert, fragmento.

un colgamiento total 19/04

Si no fuera por Peccata (qué justo Pecs!) no me acuerdo de que HOY... cumple años el blog!! Soy un queso, no se me ocurre qué decir ni sé con qué foto ilustrar. Es solo gracias por estar allí, los quiero mucho a todos, es muy lindo el amor bloggeril!!

6125

sus sonidos apenas si se escuchan. tiene roto el resorte de la tapa así que se abre sin resistencia, como un cuaderno. sobrevivió en estos últimos cuatro años a robos y extravíos. cayó en manos del servicio técnico autorizado y ahí sí, casi no sobrevive. no conocí a nadie que tuviera uno igual. lo compré a poco de separarme, una proveedora me lo sugirió: sos tarado? cómo no vas a tener celular? así nunca te vas a levantar una mina. supongo que todos nos encariñamos más o menos con algunos objetos. yo no logro encariñarme con él. sin embargo ni se me ocurre reemplazarlo. es rara esta relación, si cabe el mote.

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así como el limón encierra
el diagrama del limonero
estoy acá



Eloísa Oliva



Eloísa Oliva nació en Buenos Aires en 1978. Vive en Córdoba. Participó en la antología Espuma de rabia (La Creciente). Es autora del libro de poemas Humus (La Creciente).

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