Poetas y urbanistas

En este barrio que cruzo para ir al trabajo existen poetas y urbanistas.

Poetas con tendencias escatológicas




y otros que han hallado musicalidad para los nombres carentes de exornación.



Pero mis favoritos son unos genios anónimos del urbanismo vanguardista, resueltos a abolir las distancias.

Asincronía

Domingo. Hace varios días que no vemos el sol. Voy al parque cerca de casa aprovechando su retorno y que mi gripe mejoró. Prefiero el mediodía, cuando la gente se va a comer y queda casi abandonado. A la sombra está fresco, y al sol quema. El clima está hecho mierda. Elijo sol. Elijo una vista privilegiada que muestra el parque y la ciudad. Leo y cada tanto repaso el cuadro que componen edificios nubes y cielo. Ahí abajo hay una pista de skate. Ruidos de tablas y niños. Hay mini-bicis también. Mientras leo escucho los sonidos de la pista: nítidos, precisos. Detengo lectura para atender a las acrobacias y me invaden cantos de pájaro, distintos tipos, se los oye muy animados. Están sobre unos eucaliptos, hurgo con la vista entre las ramas en lo alto, del interior de un auto estacionado me llegan los acordes de un tango.

Guardo el libro y cierro los ojos.

Locura

Mirabeau que se había hecho famoso entre los médicos y los estudiantes de medicina del Hôtel-Dieu gracias a una cualidad especial: a cambio de una taza de café estaba siempre dispuesto a copular en la mesa de disección con cualquier cadáver de mujer. (¿Es más loco, o menos loco, por lo de la taza de café?). Un día, sin embargo, Mirabeau demostró que era un cobarde: Flaubert cuenta que no fue capaz de cumplir su promesa la vez que tuvo que hacerlo con el cadáver de una mujer guillotinada. Es de suponer que le ofrecieron dos tazas de café, un poco más de azúcar, hasta un trago de cognac, digo yo. (¿Demuestra esto que estaba más cuerdo, o más loco? Me refiero a su necesidad de una cara por mucho que esa cara estuviese muerta.)

Julian Barnes. El loro de Flaubert, fragmento.

un colgamiento total 19/04

Si no fuera por Peccata (qué justo Pecs!) no me acuerdo de que HOY... cumple años el blog!! Soy un queso, no se me ocurre qué decir ni sé con qué foto ilustrar. Es solo gracias por estar allí, los quiero mucho a todos, es muy lindo el amor bloggeril!!

6125

sus sonidos apenas si se escuchan. tiene roto el resorte de la tapa así que se abre sin resistencia, como un cuaderno. sobrevivió en estos últimos cuatro años a robos y extravíos. cayó en manos del servicio técnico autorizado y ahí sí, casi no sobrevive. no conocí a nadie que tuviera uno igual. lo compré a poco de separarme, una proveedora me lo sugirió: sos tarado? cómo no vas a tener celular? así nunca te vas a levantar una mina. supongo que todos nos encariñamos más o menos con algunos objetos. yo no logro encariñarme con él. sin embargo ni se me ocurre reemplazarlo. es rara esta relación, si cabe el mote.

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así como el limón encierra
el diagrama del limonero
estoy acá



Eloísa Oliva



Eloísa Oliva nació en Buenos Aires en 1978. Vive en Córdoba. Participó en la antología Espuma de rabia (La Creciente). Es autora del libro de poemas Humus (La Creciente).

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No es justo

No veo (nunca las veo) a la nueva señora que viene a limpiar, así que le dejo notas en un cuaderno. En la última le observaba -entre otras minucias- que no debían quedar cabellos en la bañera. No es justo entonces que me acuse de





Sí, parece que lo había escrito bien.