Promesas

La verdad, no me quiero poner pesado, pero me pegó el bajón post cataclismo. Y no puedo agarrar la de seis cuerdas, no puedo leer, no me puedo sentar en la compu. Parece que quise dejar el mundo y sus cosas hasta que mi cabeza vuelva a ser la misma.

Pero no es la misma, no soy el mismo y no es grave porque creo que uno siempre va modificándose, solo que no lo registra. La percepción se desdibuja en la reiteración. Como mi gata Ratita, por ejemplo. No percibía su crecimiento hasta que alguien vino a visitarme y me lo observó.

Pero prometo ser el Adriano del blog. Este era de cine, música, poesía y escritura. Intentaré que siga siéndolo y le voy a agregar una de yapa. Fotos. Gracias a LCL tengo una bonita camera y en breve subiré alguna fotola. Dos, no hagas escándalo que no serán fotos mías en sunga, aunque habrá, sí, por qué no. También seguiré practicando la escritura, si es es que me vuelve la inspirasaum. Por ahora, mini vacaciones en las sierras. De bajo presupuesto y meta definida: descansar. Un poema de una chica que vivió en Córdoba, y espero no haya dejado de escribir.




cerca de barrio general paz

a esta hora de la madrugada
un perro camina al lado de otro perro
sus patas
trazan tréboles de cinco hojas
sobre la vereda
son celestes las bolsas
que deshacen bajo los hocicos
detrás, una fábrica desmantelada oscila
en la humedad recién disipada
su gris fundido con el gris de la noche
titila al verde rojo amarillo
del semáforo

el taxi centellea sobre el pavimento
su chofer
se sabe dueño de un imperio
se acomoda en la butaca
enciende el contador:“a dean funes 31 de enero 1997”
(a eso no se sabe quién lo pide)

Eloísa Oliva.